MARGARIDA VALE DE GATO: POEMAS

Crisálidas

“Tu belleza”, repetías, yo presa en la inmovilidad de los ojos en trance
pensaba “igual a mí”, como una vez en una película un muchacho
y un perro entregados a la catástrofe por esa especie de venganza
de los seres que se aman, el odio ­–somos
tan nuevos para esto crecemos tan de prisa, sabemos tanto
esta gran tristeza de que me mires y digas
“es tan bonita” y mientas por omisión, mi
rostro volatizado por el alcohol, entre el difuso recorte
de los párpados y tus labios que beso, dices “sin
convicción”, veo la imagen flotando en el agua de dos travestis
la mirada frustrada insolente y me cubres los ojos con tus
labios calientes.

Aseguro una mano en la tuya y la otra en el vaso, una de ellas
se derramará, sonrío para mí, tu cuarta mano
abre delicadamente los labios náufragos
somos tan nuevos, yo seré tan bella, sonrío para tus
dedos, mano ágil, inquieto el lance, nocturno de Lizst, si
me mueves se desmoronará, pero entreabro los labios nuevos
en busca de la pureza como polvo quebrado de vidrio
cortante en las piedras bajo la lluvia, procuro
caminar descalza equilibro un pie frente al otro, exhibo
una agilidad con lo que te hago creer que soy una artista de circo
te deslumbro cuando finjo domar la vida como leones
pero es puro ilusionismo, las sombras de la noche
vienen detrás de los biombos son dobles
y opuestas en el episodio de nuestro amor.

Lavados por la lluvia y el alcohol, espejos anversos nos
ven colgados de cabeza como crisálidas
construyendo capullos de un único hilo de seda y una repentina
vida de mariposa, “es tan bonita”, esta metamorfosis tejida
con saliva y dedos entreabro los labios, mientras
movemos los pies uno frente al otro
rozando colillas rótulos de cerveza vasos de plásticos cuellos
de botellas quebradas contra las piedras breve relámpago de la lluvia
manos tomadas (qué frágiles), y un pie frente a otro, alguien
que canta el fado donde compramos tabaco, tan
gran tristeza no deberías sentir.

Y llueve aún contra las piedras las paredes las ventanas oigo
todo dentro de este cuarto, pensión de putas para amantes exiliados
donde alguien con nombre falso vino a ensayar para nosotros
el acto de nuestro amor
y estoy tan cansada de ser bella y de la imagen mal dibujada
de tus labios que beso, “sin convicción”, dices
en medio de esta ebria lucidez en que tú estás, tus pies
enlazados ahora a los míos mientras alguien debe cantar
el destino a lo lejos, la película de nuestro caso amoroso
proyectada contra las paredes del cuarto donde dormimos este exilio
y un silencio ahora largo como hilo de seda
náufrago abandono
mis pies juntos a los tuyos durante la catástrofe.

Abuelo amaro

Cuando el hombre pisó la luna en el café de mi abuelo
No estuve allí [escribí sobre esto antes para otro
causa pero (montaje, conspiración, suelas improbables ufan
botas de pulido astronómico con pie retocado
por el ángulo del viento que sopla oro azul rojo y blanco
y pura americana para siempre ) no siempre será lo mismo
poema en esto el tema sirve para dibujar quién era mi abuelo:
tomaba un café y un televisor todavía raro en ese momento, box
cúbico que todos convocaron alrededor del espacio, solo yo no;

Aún no había nacido y lo siento cuando llegó
[el primer hombre a la luna no estaba allí] en Vendas Novas
y el café estaba frente al cuartel y los jóvenes
entrenado para ir a matar al extranjero por tu culpa
quien pensó que todavía gobernaba Portugal pero tampoco era
allí y tal vez ni vi nada tal vez ni escuché nada
ni noté nada, incluso suponiendo un transistor ronco
sostenido por la mano débil al lado del corazón débil el enfermo
en la silla de la que me había caído sin darme cuenta
nada inconsciente de los jóvenes y pagan
ignorando por una vez todo de él todos los ojos y arreglar
todo puesto en el futuro todo sin aliento
de Neil Armstrong allá afuera en la luna en la televisión de Amaro
dominó negro sobre blanco sobre encimera de mármol en la cámara
lento derrocado pasado régimen de guerra o corazón ligero
efímero mi abuelo en medio de la cafetería el aserrín era nieve
con botas cardadas en la luna que limpió cuando regresó
la tropa de los cuarteles de fantasía en forma, solo pensó
se despierta ansioso por encargarse de barrer como siempre lo hacía
las pepitas semi-iluminadas eran fabulosas estrellas de alegría

No estuve allí ni estuve cuando años después (tuve
dieciocho) su corazón se detuvo Sabía cómo golpear
la primera vez que alguien murió la luna no se sacudió
mi abuelo por su fe sin ninguna tecnología regresó al cielo


Aniversario

Tanto tiempo que
llevaba un vestido corto que
subimos las escaleras que
por delante sin darse dejado
las piernas de la impotencia de su
agrado, había bebido a mi
futuro y fue un escape de su
presente un disco que me dio
brillaba en semicírculo y Estábamos
muy emocionados de escapar. Tenía
veinte años.
Me miraste las piernas.
Abandoné mi adolescencia.
Ni miraste atrás. Me miraste las
patas traseras. Estábamos subiendo
al techo,
llevaba un vestido corto, estábamos
tristes, creo que estabas
fingiendo ser un sátiro y estábamos subiendo
desarmados.

El tambor del sol golpeó
en los ojos que la luz y el alcohol y la luz
y el alcohol disminuyeron
y los blancos rayaron el solsticio
incandescente. 

Hace veinte años
me habías dado una canción. 

La giré en mi mano y el sol
giró en el borde de metal.

Y en un vestido corto describí
un círculo de deseo,
estábamos tristes 

Creo que nos habíamos levantado y la cresta
de los azulejos pellizcó
petequias de luz en la piel y
bailaron y yo
con los ojos ciegos vi que hacía calor,
habíamos estado bebiendo y estábamos calientes.
ya tenía veinte años, éramos
el gran amor

Margarida Vale de Gato

Margarida Vale de Gato (Portugal, 1973) ha estado enseñando Estudios Americanos y Traducción Literaria en la facultad de letras de la Universidad de Lisboa desde 2007. En 2008 obtuvo un doctorado con una disertación sobre la recepción de Edgar Allan Poe en poesía portuguesa moderna.  Como traductora literaria del inglés y el francés, ha publicado una impresionante lista de obras, tanto de poesía como de prosa, de autores como Lewis Carroll, Herman Melville, Charles Dickens, Mark Twain, Oscar Wilde, WB Yeats, Christina Rossetti, Vladimir Nabokov, Jack Kerouac, Allen Ginsberg, George Sand, Jean Giono, Henri Michaux, Nathalie Sarraute y René Char.

Aunque Vale de Gato ha estado publicando poesía desde los dieciséis años, su primera colección, Mulher ao mar (Mujer al agua) no apareció hasta 2010. Fue un debut maduro que inmediatamente la marcó como una de las voces poéticas más importantes de su generación. Cuatro años más tarde, apareció una versión extendida, Mulher ao mar retorna (Woman Overboard Returns), y en 2016, esto fue seguido por una nueva colección, Lançamento (un título ambiguo que puede significar lanzar o lanzar, comenzar o lanzar). La mujer, el mar y el amor juegan un papel importante en su poesía, como temas y en una serie de motivos.

Vale de Gato se ve a sí misma como una poeta reactiva, periférica y sin prisas: no crea a partir de un vacío, sino que escribe como una reacción a otros que provocan su pensamiento. El resultado es una poesía caracterizada por una cierta deliberación: reflexiones cuidadosamente formadas donde las citas y alusiones se usan con frecuencia ('Alice', por ejemplo, abunda en referencias a Shakespeare) y varias capas de significado se esconden debajo de una simplicidad y ligereza, a menudo engañosas. Así, 'Mujer al agua' puede leerse como un poema sobre ahogamiento, el acto de hacer el amor y escribir poesía.

Fuente:  Arie Pos (Traducido por Christiane Zwerner) Poetry International