Laura Casasa
Dice Laura: "La poesía está algo perdida. Aquello que hace poema a un poema no siempre está ahí, pero seguimos escribiendo. Lo único que sí está, que sigue estando (no solo en un intento de poemario), es el asombro por la palabra, la capacidad de sorprenderse como un niño cuando se nombran las cosas. Y uno sigue escribiendo, a pesar de todo, en el silencio o en el grito."
Laura Casasa Núñez nació en San José, el 3 de agosto de 1976. Escribe y lee desde muy pequeña y creyendo que iba a encontrarse con la escritura estudió Filología y Lingüística en la Universidad de Costa Rica. Ahí se desencontró con la escritura, pero siguió rodeada de palabras. Ahora está volviendo a palparlas. Se llama de vez en cuando Lía Crous. Fuente: afinidadeselectivascr.blogspot.com - Foto: hablacostarica.com
OLVIDO DE SABINA
...¿dónde quedaste, en qué vagón?
Malpaís
Siempre estuve volviendo de tus manos,
del pañuelo abierto de tu lengua y tu cuerpo por la noche.
Iniciaste entonces el silencio,
recogiste el amor que habías tendido
como un mantel ansioso al mediodía.
Yo fui un vagón confuso y triste viendo
tu sombra, tu cigarro, tu mano de cisne con cuchillos.
Sostenés el cigarro atardecido:
extensión de cuerpo blanco,
hoguera maniatada al borde de tu cuerpo
desfile amoroso de tu mano de humo.
Me olvido de Sabina.
Decido una vez más que debo deshacerme
del fajo de mi culpa y mi tragedia.
La muerte es tu cigarro ardiendo
y mis ojos que corren líquidos
fuera del borde de tu vida entregada.
CREMACIÓN
Ver mi cuerpo abrazado por las llamas
el calor que en un momento hubiera despertado
el más recóndito dolor, el más profundo grito,
la piel ampollada, estirada y fruncida en el abrazo
mientras la falta de luz se convierte en certeza.
Huele en ese tiempo a órganos quemados,
al pelo invisible que pusimos en la luz de la candela,
huele a piel que se llena de silencio y negrura
se desprende de esa piel todo lo viejo, los cansancios,
los deseos de amar, las insatisfacciones,
mientras sube un hilo fino de humo,
que no puedo ver porque ya estoy muerta,
que no puedo sentir, no puedo oler,
sin cansancios, sin deseos de amar, sin insatisfacciones,
la muerte para siempre y mis cenizas.
NOMBRES
Me han puesto varios nombres.
Algunos en secreto y otros murmurando,
Otros cuando llega al celular una llamada de número privado.
Creo que estos nombres son dados por mujeres,
Iguales que yo, pero tal vez un poquito menos putas.
Porque si soy puta y otra mujer me lo dice,
Me lo ponen en la cara como un limpión usado,
Debe ser porque algunas mujeres no son como yo,
Porque tal vez algunas mujeres son felices
En sus cuatro paredes, en su sofá design
o en su hombre celado con correa,
al que de vez en cuando dejan dar un paseo por el barrio.
Yo solo vuelo a otros sitios, sorda y anónima.
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