Llover sobre mojado
Despierto en una erótica caricia
y sin amanecer me estoy quemando.
Ruego que antes del fin de la delicia
la luz me diga quién estoy amando.
Hago un café romántico o barroco,
recobro mi cabeza en agua fría,
y en el espejo veo el viejo loco
que cada día piensa que es su día,
que es su día.
Vaya forma de saber
que aun quiere llover
sobre mojado.
Vaya forma de saber
que aun quiere llover
sobre mojado.
Leo que hubo masacre y recompensa
que retocan la muerte, el egoísmo.
Reviso pues la fecha de la prensa
(me pareció que ayer decía lo mismo).
Me entrego preocupado a la lectura
del diario acontecer de nuestra trama
y sé, por la sección de la cultura,
que el pasado conquista nueva fama,
nueva fama.
Vaya forma de saber
que aun quiere llover
sobre mojado.
Vaya forma de saber
que aun quiere llover
sobre mojado.
Salgo y pregunto por un viejo amigo
de aquellos tiempos duramente humanos,
pero nos lo ha podrido el enemigo;
degollaron su alma en nuestras manos.
Absurdo suponer que el paraíso
es solo la igualdad las buenas leyes.
El sueño se hace a mano y sin permiso
arando el porvenir con viejos bueyes,
viejos bueyes
Vaya forma de saber
que aun quiere llover
sobre mojado.
Vaya forma de saber
que aun quiere llover
sobre mojado.
Un obrero me ve, me llama artista,
noblemente me suma su estatura
y por esa bondad mi corta vista
se alarga como sueño que madura.
Y así termina el día que relato
con un batir de ala en las cenizas.
Mañana volverá con nuevo impacto
el sol que me evapora y me da prisa,
me da prisa
Vaya forma de saber
que aun quiere llover
sobre mojado.
Vaya forma de saber
que aun quiere llover
sobre mojado.
Cuando Pedro salió a su ventana
no sabía —mi amor, no sabía—
que la luz de esa clara mañana
era luz de su último día.
Y las causas lo fueron cercando
cotidianas, invisibles.
Y el azar se le iba enredando
poderoso, invencible.
Cuando Juan regresaba a su lecho
no sabía —oh alma querida—
que en la noche lluviosa y sin techo
lo esperaba el amor de su vida.
Y las causas lo fueron cercando
cotidianas, invisibles.
Y el azar se le iba enredando
poderoso, invencible.
Cuando acabe este verso que canto
yo no sé —yo no sé, madre mía—
si me espera la paz o el espanto,
si el ahora o si el todavía.
Pues las causas me andan cercando
cotidianas, invisibles.
Y el azar se me viene enredando
poderoso, invencible.
Trovador antiguo
Sin brillantes conclusiones
Ni versículos de fuego;
Sin palabras que hagan juego
Con grandes decoraciones;
Sin humos o presunciones,
Más bien con talante exiguo
Me declaro trovador antiguo.
Soy de donde los patriotas
Daban nombres a las calles.
Soy de un río, soy de un valle
Y de una familia rota.
Soy de un pueblo en bancarrota,
De un San Antonio fiestero
Donde hoy sólo el viento sopla entero.
El nuevo trovador antiguo
Se acerca a la procesión.
Le dice adiós al mundo ambiguo
Y pone pie en el caracol.
Escena sucedida tanto,
Anónimo el compositor.
El horizonte es el espanto;
La miniatura, el amor.
También nací en Centrohabana,
Rumba de supervivencia,
Son de perdida inocencia
En clamor de pena urbana;
Venerable afrocubana
De existencia fabulosa,
Hembra sobrenatural y diosa.
Recorriendo sus esquinas
Vuelvo a sentir la fragancia
De una calle de mi infancia
Barrial y capitalina:
San Miguel, ángel en ruinas
De inmaculada bandera,
Luz vitral de mi canción primera.
El nuevo trovador antiguo
Se alinea con la procesión.
Le dice adiós al mundo ambiguo
Y pone pie en el caracol.
Escena sucedida tanto,
Anónimo el compositor.
El horizonte es el espanto;
La miniatura, el amor.
Ahora soy de la memoria,
Ahora pertenezco al viento;
Otro dirá en su momento
Si fui más pena que gloria.
Lo que fue nuevo es historia
Y lo que nace alza vuelo
Con el sueño de tocar el cielo.
Partero fui de un futuro
Escurridizo, inasible,
Seguramente posible
Si no le ponemos muros.
El amor es el más puro
Néctar contra la tristeza.
Bienvenida su naturaleza.
El nuevo trovador antiguo
Se alinea con la procesión.
Le dice adiós al mundo ambiguo
Y pone pie en el caracol.
Escena sucedida tanto,
Anónimo el compositor.
El horizonte es el espanto;
La miniatura, el amor.
Silvio Rodríguez Domínguez (San Antonio de los Baños, 29 de noviembre de 1946) es un cantautor, guitarrista y poeta cubano, exponente característico de la música de su país surgida con la Revolución cubana, conocida como la Nueva Trova, que comparte con otros reconocidos cantautores tales como Pablo Milanés, Noel Nicola y Vicente Feliú.
Su infancia la vivió en la época de la transición del gobierno de Fulgencio Batista y el inicio de la Revolución cubana. Colaboró para esta última desde sus inicios, como educador, dibujante, escritor, compositor, militar y político. Su carrera musical la inició ejerciendo como conductor de televisión, para luego integrarse al Grupo de Experimentación Sonora, entidad dirigida por Leo Brouwer, y finalmente consolidándose como solista.
Con más de cuatro décadas de carrera musical, ha escrito al menos quinientas sesenta canciones y publicado una veintena de álbumes, siendo uno de los cantautores de mayor trascendencia internacional de habla hispana. Acabando el siglo XX, fue elegido en su país junto a Ernesto Lecuona como el mejor compositor cubano del siglo, mientras que a nivel internacional fue galardonado, junto a Joan Manuel Serrat, como el mejor cantautor hispanoamericano de la segunda mitad de siglo y en 1997 como Artista Unesco por la Paz. En el siglo XXI, por su parte, recibió el premio ALBA de 2010, además de recibir el grado de doctor Honoris Causa en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos del Perú, la Universidad Veracruzana de México y la Universidad Nacional de Córdoba de Argentina.
De acuerdo con diversas clasificaciones musicales, entre los discos más relevantes del cantautor pueden mencionarse algunos de los primeros, tales como Días y flores (1975), Al final de este viaje (1978), Mujeres (1978), Rabo de nube (1980) y Unicornio (1982).
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