diceelwalter.blogspot.com : IBARRECHEA: DIVAGUES NOCTURNOS

"Algunas mujeres se destacan más por su atormentadora ausencia, que por su impecable rutina de estar a tu lado consolando tus desgracias, amigo..."
Y encima no te deja fumar, pibe Ibarrechea.

Hora de preparar un trago:
"CAIPIRINHA"

40 ml. de un buen vodka
1 limón verde caipiria cortado en cuartos
2 cucharadas de azúcar
10 ml. sirope de azúcar (almíbar de agua y azúcar)
Hielo picado
Ahora trituras el limón junto al azúcar en el fondo de un vaso, con la mano de un mortero, pibe.
Llenas el vaso con hielo picado y agregas suavemente el sirope y el vodka batiendo para evitar que se vaya al fondo del vaso.
Mezclas todos los ingredientes juntos antes de servir.
Adornas con una rodajita de limón. toma tranquilo, toma despacio.
Se llama caipirinha, así le decimos nosotros, los muchachos del club.

Divagaré cautelosamente mirando hacia afuera desde un octavo piso.
Y dejaré que mis pensamientos levanten vuelo. Como las expresiones de deseo.
Puedo imaginarte, en algún lugar de mi cama, donde pareces despertar y me miras, y entonces tu sonrisa parece brillar, y tu brillo va iluminando todos los atardeceres de mi vida. Pero no estás.

Miraré por el balcón del departamento las luces de la avenida.

Las luces rojas son de los autos que entran al centro, pibe.

Las luces amarillas son de los autos que salen del centro, pibe.

Las que más tarde surcan el cielo en forma de vuelos de grulla, son anaranjadas.

(Sospecho que, seguramente, bajaran algunos alienígenas de esas naves extrañas y se mimetizarán entre nosotros por algún barrio de Córdoba, a la espera de conocer la dama que me gusta. Canallas.)

Esto que pienso en mis divagues nocturnos es porque no estás aquí, en este octavo piso. No hay más caipirinha.

Hora de leer:
"ATARDECER"

"El señor del pijama
se asoma a su balcón del piso ocho
y mira hacia la calle.
Es una visión ritual suspendida en la tarde,
una vivencia simultánea
que indaga sin avidez frente al mundo.
A sus pies todo pugna en la diversidad:
rostros lejanos, cuerpos en fuga
asegurándose el tiempo y el abrigo
de una luz indecisa.
Focos de soledad que se combinan,
disciplinados rumbos de un cansancio
que han reunido sus ojos.

El señor del pijama y el cabello blanco
se asoma a su balcón como todas las tardes.
Y volverá a elegir."

De Olga Sain

Y de escribirte:

DISTANCIA

Te regalo mi mejor sonrisa
te platico, como un poeta, quisiera
para decirte, que te quiero
(te lo digo)
y varias veces, como me oyeras.

Y vos solamente sonríes,
para hacerme feliz.

Te regalo ésta y mil flores,
te canto la canción que quieras,
para alegrar todas tus estrellas
(caídas del cielo)
y al arco iris de tu cabello.

Y vos solamente sonríes,
para hacerme feliz.

Me basta tu sonrisa,
me alcanza tu voz la brisa,
de repente me quieres
(según me dices)
y es la distancia la que nos une.

Y vos solamente sonríes
para hacerme feliz.

Me aceptas pero te escondes,
me hablas pero no me oyes,
de repente me acaricias
(sin un roce)
y la vida que va y que vuelve.

Y vos solamente sonríes,
para hacerme feliz.

Yo (haciéndome el poeta)

Eso me recuerda que te llamas como se llamaba mamá:

MI MAMÁ ME MIMA

"Las cenizas de mi madre se fueron diluyendo en la laguna Setúbal, cerca del puente Colgante, en Santa Fe, tal cual como ella quería y se hizo así su voluntad.

Adivinen quién lloraba en un prolongado silencio mientras miraba el movimiento del agua y los piés se le hundían en el barro de la orilla.

Mi mamá había sufrido por años las calamidades de una artritis reumatoidea que la agotó completamente y que antes de entrar a la sala de Terapia Intensiva y empezar a recorrer la larga escalera que la llevó hasta el Cielo, arrastrando sus bondades, me tomó de la mano y me lanzó una tierna despedida.

Mucho tiempo antes, en aquella época en que ella era la flaca más bonita y elegante que anduviese por mi pueblo.

En la época en que su cabello le caía en largos rizos hasta la mitad de la espalda y sus ojos te desarmaban ché, con ese pestañear tan dulce que tenía, mi viejo orgulloso, se valió de un generoso clavo de acero de dos pulgadas, para incrustarlo en la pared de ladrillos a puros martillazos, para colgar allí, el enorme diploma de modista que mi mamá ostentaba.

Entonces, en aquella misma época, yo me trepaba a las sillas de madera, apoyaba los brazos en la mesa y la cara sobre mis manos para verla trabajar.

Ella ponía el molde sobre la tela, y con la tiza y las tijeras le daba forma al vestido de moda que le encargaban, y que luego hilvanaba prolijamente, y finalmente, en la máquina de coser "Singer" hacía realidad.

Una belleza.

Por las siestas leía con avidez la revista "Vosotras" y suspiraba con las novelas de Corín Tellado.

- Oh pibe, ahora sabes porqué te llamas Ricardo-.

Por la noche los dos escuchábamos la radio.

A veces bailábamos entre le living y el comedor, las canciones que después de la señal que las emisoras lanzaban al aire y que con voz metálica anunciaban aquellos locutores en sus programas.

A mi mamá le gustaba escuchar a Agustín Magaldi, Antonio Tormo, Tránsito Cocomarola, Cuco Sánchez, Tarragó Ros (padre) y un montón más.

A mi mamá le gustaba sorprenderme con meriendas asombrosas.

Te con scones.

Leche chocolatada con bizcochuelo.

Arroz con leche con jugo "Royalina" o una "Teem" o una "Bidú" o una "Crush."

Café con leche con pan casero.

Tortas fritas con mate cocido.

Hasta hacía con sus hábiles manos, enormes cucuruchos de papel que rellenaba con maíz pororó.

Una Delicia.

Cuando llovía nos sentábamos en la galería de casa, para sentir el el olor de la tierra mojada.

Díganme si eso no es poesía señoras y señores.

Cuando hacía frío, ella me abrigaba.

Cuando hacía calor, ella me daba algo fresco.

Cuando tenía fiebre, ella me llevaba al médico.

Cuando empezaron las clases, ella me llevó a la Escuela.

Cuando hizo falta, ella me llevó al Hospital para que me vacunen.

Y hasta me hizo un trajecito de Granadero Soldado Heroico, para que gritase que moría contento porque habíamos vencido al enemigo, en una memorable actuación coronada de aplausos y vítores por la multitud de padres asistentes al acto escolar.

Unas bondades.

Bondades que sólo las madres nos pueden brindar.

A mi me soltó un poquito las manos, cuando logré un sorprendente equilibrio, y mi bicicleta siguió su rumbo con vuelo propio, por las callecitas de Deán Funes, mientras yo seguía pedaleando en contra del viento y aferrado al manubrio.

Ahora mismo, me parece sentir su presencia atrás mío, guiándome en cada uno de mis emprendimientos y seguramente, si me doy vuelta, nos estrecharíamos en un cálido abrazo.

O me pegaría un flor de reto por desobediente.

Recordar a mi mamá, es pura poesía.

Escribir sobre ella, es emocionante.

Les cuento que ella era Chaqueña, nacida bajo el signo de Aries, en la Ciudad de Resistencia. Una diosa cuando bailaba chamamés. Una imagen preciosa en la cocina.

Experimentada tejedora de sueños y proyectos multicolores como sus ovillos de lana, que terminaban en estupendos pulóveres o magníficos entramados de las mantas.

Díganme, señoras y señores si eso no es poesía.

A veces viajo hasta Santa Fe para hundir los pies en el barro de las orillas de la laguna Setúbal, y desde allí, le arrojo una flor a esas aguas marrones.

A veces paso por los puentes sobre el río Colastiné, y antes de meterme en el melancólico túnel subfluvial, siento un fuerte tirón de orejas. Seguramente, por esta vida de bohemio y aventurero que vivo.

¿Acaso eso no es poesía?"

Les voy a hablar de poesía, señoras y señores.

Mi primer verso lleno de amor, el más emocionante puro y sincero que haya escrito, se llama...

"Mi mamá me mima."

Escucharé música mientras pienso en mamá, y mientras pienso en vos.
A ustedes las mujeres les gusta escuchar a este señor. Meu Deus!
¡Qué mujeres, resultaron ser las dos!

Bueno escuchen tranquilas, feliz día madres amigas y lectoras.
Buenas noches, corazón.

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