Yo prefiero la amante que aspira al minuto
de pasión y te pide que no te vayas
antes de que termines de los servicios del bar,
la amante que se descose el pespunte de la vida
y su aliento es dulce y es amargo y te mira
con la incontinencia del que acaba
de caerse y su corazón es una sabana
donde galopan cebras enloquecidas.
Las amantes de verdad carecen de misterio,
es difícil espiar lo que no puede ocultarse,
permanentemente sonríen y en sus aires
de nostalgia dejan caer, ya blanquecinos, entre
las copas, los esqueletos de lo que fueron
fragilísimas miradas.
LAS BOTAS DE JOE BUCK
Le gustaban las mujeres que trabajaban
en las ferias itinerantes
de Coney Island: la mujer barbuda pero delgada,
la tragadora de emociones o la cándida Bess
que declaraba haber sido la auténtica
amante de Houdini y no la Bess espiritista.
Oía voces que repetían su nombre desde el fondo
de hogueras extinguidas, soñaba
con caballos furiosos
que babeaban sangre, dinero y poemas italianos,
cuando en un solo día de inspiración convulsa,
aferrándose al soniquete epiléptico
del enamoramiento, confesó
que las indecisiones tienen la piel muy blanca.
Por eso sueña que su lengua es un bisturí de oro
con el que hacerle la vivisección a un beso.
Él piensa que tú eres
una flor silvestre olvidada por las mariposas,
la caja de cerillas abierta por un demente.
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Rafael R. Costa
Fotografía de Mónica Rouanet
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