CULTURA
Su poema "Protesto", premiado en varios concursos de poesía oral y aclamado como himno por varias generaciones
Poeta y orador a la vez, se convirtió en una figura destacada en reuniones, asambleas y encuentros, donde subía al escenario para entusiasmar al público con sus célebres versos que denunciaban la discriminación arraigada en el racismo omnipresente en la sociedad, siempre encubierto por la ideología de la cordialidad y la democracia racial.
El autor aparece en varias ediciones de la serie Cadernos Negros . En su introducción, en el número 7, afirma que cree que “algún día todos seremos verdaderamente hermanos. Sin embargo, la realización de este anhelo, este sueño de muchos, dependerá de la lucha de todos los hombres…” (1984, p. 18).
Protesto
Aunque me den la espalda
a mis palabras apasionadas,
no dejaré de gritar.
No pararé.
No dejaré de gritar.
Señores,
he venido al mundo
para protestar.
Mentiras, oropel, nada
me silenciará.
Caballeros,
tras el muro de la noche,
sin que nadie se dé cuenta,
muchos de mis antepasados,
muertos hace mucho tiempo,
se reúnen en mi casa
y comenzamos a conversar
sobre cosas amargas,
sobre grilletes y cadenas
que fueron visibles en el pasado.
Sobre grilletes y cadenas
Que son invisibles en el presente
Invisibles, pero existentes
En los brazos, en los pensamientos
En los pasos, en los sueños, en la vida
De cada uno que vive
Junto conmigo, marginados de la Patria
Señores,
la sangre de mis abuelos
que corre por mis venas
son gritos de rebelión.
Quizás algún día alguien pregunte,
conmovido por mi sufrimiento: "
¿Quién es el que grita?
¿Quién es el que se lamenta así?
¿Quién es?"
Y yo responderé:
"Soy yo, hermano.
Hermano, no me reconoces.
Soy yo quien fue
víctima de los hombres.
Soy yo quien, siendo hombre,
fue vendido por hombres
en subastas públicas,
quien fue vendido o intercambiado
como cualquier instrumento.
Soy yo quien plantó
las plantaciones de caña de azúcar y café
y las regó con sudor y sangre.
Soy yo quien sostuvo,
sobre mis hombros negros y fuertes,
el progreso del país.
Soy yo quien sufrió mil torturas.
Soy yo quien lloró en vano.
Soy yo quien dio todo lo que tenía
y hoy no tiene nada.
Pero hoy no grito
por lo que ya pasó.
Lo que pasó, pasó;
mi corazón ya ha perdonado.
Hoy grito, hermano mío,
porque después de todo,
la justicia no ha llegado.
Soy yo quien grita, soy yo,
el engañado en el pasado,
ignorado en el presente.
Soy yo quien grita, soy yo.
Soy yo, hermano mío, el
que vivió en prisión,
el que trabajó en prisión,
el que sufrió en prisión
para que se pudiera construir
el fundamento de la nación.
El fundamento de la nación
tiene las piedras de mis brazos,
tiene la cal de mis lágrimas.
Por eso la nación... Es triste.
Es muy grande, pero triste.
Y entre tanta gente triste,
hermano, yo soy el más triste.
Mi historia se cuenta
con los colores de la amargura.
Un día, entre ovaciones y rosas de alegría,
de repente me arrojaron
de la prisión donde estaba
a una prisión más grande.
Era un caballo de Troya,
la libertad que me dieron.
Había futuras serpientes
bajo el manto del entusiasmo.
Un día de repente me arrojaron
como bagazo de caña de azúcar,
como cáscara de café,
como algo sin valor
que ya no servía para nada.
Un día de repente me arrojaron
a las cunetas de la calle de la desesperación,
entre ovaciones y rosas de alegría.
Siempre había soñado con la libertad,
pero la libertad que me dieron
fue más ilusión que libertad.
Hermano, soy yo quien grita.
Tengo fuertes razones.
Hermano, soy yo quien grita.
Tengo más necesidad
de gritar que de respirar.
Pero hermano, ten esto presente:
no quiero compasión.
La compasión no me interesa.
Los débiles piden compasión.
Yo quiero algo mejor.
Ya no quiero vivir.
En el sótano de la sociedad
no quiero ser un marginado
quiero ir a todas partes
quiero ser bienvenido.
Basta de humillaciones
mi alma ya está cansada
quiero el sol que pertenece a todos
quiero la vida que pertenece a todos
o logro todo lo que quiero
o gritaré toda la noche
como gritan los volcanes
como gritan los vendavales
como grita el mar
y ni siquiera la muerte tendrá el poder
de silenciarme.
(En: Quilombo , págs. 33-38)
Foto: Ricardo Benício/Folhapress
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