FRANK ABEL DOPICO: POEMAS

El correo de la noche

Mis piernas van tras el correo de la noche.

Un enemigo tiende su mano miserable, ayuda mi carrera,

luego me hace polvo con su mano apagada.

Las casas huyen grises y una estrella abandona su

casa de la noche

y anda con sus bártulos a cuestas. Una estrella vuelve

a su casa de la noche

y anda por el jardín, medio dormida.

El ciudadano que soy va tras su noticia. Apedreando al que fui.

Quiero saber cómo está Mayra, qué le hablan sus ojos al recuerdo.

El correo de la noche atraviesa edificios, irrumpe en

plazas moribundas.

Sus remos son caballos silvestres como los ojos de Mayra.

Alguien cruza mordisqueando sus dedos. Alguien

(y una carta) entró a la oscuridad.

Pasan los novios, humeantes cuerpos, y el reloj

se clava sus agujas.

A dos cuadras de mí el anciano espera que esté completo

su rebaño.

Un hombre esconde el espejo donde se va a mirar mañana.

Mis piernas siguen los ecos de la noche.

Soy un bufón, esquivo ese color dulce de la primavera

porque dentro llevo los charcos de su lluvia y puedo

florecer,

y es indiscreto florecer, uno tan noble,

tan bueno que es uno así de solo,

con mi tierno diablo y mi dios tan solo y pobrecito.

Quiero poner la vida como trampa,

criar conmigo al rey que nunca seré, a los reyes

sonámbulos, los que con cielo y pan hacen el

amor sin manifiestos.

Busco una noticia, busco el puente que hicieron los

héroes para mí,

y siempre está más lejos, está en el mismo sitio de

los héroes,

debo hacer algo más que comerme estas naranjas,

debo inventar un flamboyán o algo amenazante,

el puente me espera, nos espera,

tantas flores mediocres aplastan los caballos

que el correo va lento, los caballos sangran pero yo

los aplaudo.

Los caballos resbalan, rehenes de la luna,

dejan su lamido triste en mi pupila.

El correo de la noche puede ser asaltado

pero va con cicatrices que recuerdan al sol.

En un lugar de mi vida hay un revólver.

La Casa de rojo (Trabalenguas de amor)

El día que me quieras tendrá más luz que junio.

Amado Nervo.

Del pez se hizo el árbol,

del árbol el acta de nacimiento,

del acta de nacimiento nació la penumbra,

la penumbra tuvo por hijo a su murciélago,

el murciélago chocó con los ojos de Eva,

con los ojos de Eva quemaron a Juana de Arco,

bajo el arco de triunfo un mendigo insultaba las estrellas,

las estrellas fueron condenadas a cadena perpetua por la noche,

la noche fue titulada bailarina,

una bailarina dejó un zapato de cristal sobre una nube,

la nube fue en busca de la tierra del Corán,

en la tierra del Corán,

en la tierra del Corán tú no estabas ni yo tampoco,

tampoco estábamos en ninguna parte,

en ninguna parte nos habíamos pronunciado ni se había escrito que tu pelo era un triángulo,

simplemente dormíamos en los extremos de una isla,

tus pechos hacían de centinelas, aún son los centinelas.

Y se volvió al principio.

El principio es el pez que procrea al árbol,

y al final surge un almendro,

sobre un almendro tú haces flotar mi eternidad,

como un pájaro hace flotar su equilibrio

ante la vista perfecta del cazador de pájaros,

y el cazador falla, pobre cazador que no tendrá ni almendro ni pájaro en la cena,

pobre pájaro que esta noche volará en el hambre

y ahí no sabe volar.

Entonces el pájaro viscoso deja abiertas las compuertas de su pecho,

derrama canto y sangre y vuelo sobre el árbol,

el cazador entiende, su hambre corta el árbol,

camina cien lunas a través de su hambre, árbol encima, hasta que muere siendo un árbol rojo,

una casa de rojo en el camino, una casa que canta y vuela según quieras,

canta casa, vuela casa, y yo flotando encima

con mi acta de nacimiento, con mi ser por duplicado,

sobre una casa de rojo que puede ser tu corazón, que puede ser mi corazón,

con un guardián corrupto que deja salir sangre y entrar huellas

pero que no deja que duerma sobre el techo.

Lo soborno y dice que es tu corazón, que no es el mío,

me aconseja matar la eternidad de un garrotazo.

Pero esa casa de rojo es mi corazón, yo soy hijo del pájaro muerto por el pájaro

y tú eres la hija del cazador de pájaros.

Mi cigüeña fue lista, es la famosa cigüeña que nunca se equivoca

y me ordenó entrar al corazón por esa boca,

a la casa de rojo, a la casa de rojo voy a entrar por esa boca,

como del pez se hizo el árbol y yo me llamo pez

y penumbra y murciélago y son los ojos de Eva que me incendian.

Bajo el arco de triunfo de la puerta voy a pasar hoy mismo,

esta noche será que por fin me pondré mi corazón

y mi casa de rojo será mía y tuya una mitad y será un zapato de sangre para dos,

un corazón de agua para dos,

porque del pez se hizo el árbol,

del árbol el acta de nacimiento,

del acta de nacimiento nació la penumbra

y no pararé, no pararé,

aunque las estrellas envíen los pájaros fatales contra el techo,

aunque muertos de hambre veamos descender un pájaro viscoso,

aunque la historia no te parezca larga.

Aunque la historia no te parezca larga.

Apuntes de Gulliver

A Miguel Barnet y a Pedro de la Hoz.

Crecieron los enanos que huían de las flores.

Creció un arbusto seco tan alto que sostuvo el peso de los cielos.

Creció Yudith aunque sigue escuchando a las hormigas.

Creció el perro blanco a pesar de las piedras y los palos.

Creció el brazo derecho a pesar del brazo izquierdo y a pesar de los escalofríos y las playas.

Creció la tormenta. Sin lluvia.

Crecieron los mapas y los diccionarios a pesar de las barricadas del reloj.

Creció el príncipe pero no tiene el reinado prometido.

Creció la puesta del sol. Con algunos errores, eso sí.

Crecieron las muchachas de mi barrio, una a una, seno y aire.

Los muchachos también, de pronto, frente a la antigua bodega y con permiso de los padres.

Creció mi primer amor y mi segundo amor, el tercero y así hasta el infinito.

Fulano se hizo grande, no recuerdo su nombre, pero un día me golpeó sobre los ojos.

Creció mi país y salió de viaje por el mundo, como en las aventuras.

Creció el cuchillo del hombre que vendía atardeceres.

Creció la añoranza y ya no le sirven los vestidos.

A José, el mudo, no le hizo falta crecer porque cambió el crecer por su jardín de rosas.

Alguien, lejanamente, hace crecer sus sueños pintándole los labios.

Crecieron los piratas, ahora el mar les parece más pequeño, los tesoros abundan.

Creció la primavera, alta, pensante, con las uñas postizas.

Únicamente los juguetes conservan su estatura.

Frank Abel Dopico 

(Santa Clara, Cuba,1964-2016)

Dice Yeilén Delgado Calvo (delupasycatalejos.wordpress.com)

Recuerdo con claridad el día que descubrí que la denominación de «poeta» era una cosa tremenda. Fue hace unos 20 años, la tarde cuando me regalaron el primer libro de poemas.

Aún era demasiado pequeña, pero intenté leerlo y comencé a descubrir, por suerte temprano, que la poesía es una cosa de otro mundo que nos acompaña, y que andar de espaldas a ella por esta vida a veces árida, es perderse la oportunidad de acaparar la verdadera riqueza, la que nos alumbra dentro.

Desde entonces hasta hoy he leído poesía con apetito, y siempre me provoca felicidad extrema hallar a la vuelta de la esquina un poeta tremendo. Así me sucedió con Frank Abel Dopico (Santa Clara, 1964-2016).

Los primeros versos suyos los encontré en una revista, y quedé asombrada con la manera de convertir la simplicidad en belleza. Después, a mi paso por Santa Clara, armé a retazos su existencia de tintes dramáticos, novelescos, pero que se resistía a la tristeza. El público lo había amado. Ganó en 1988 el Premio David y el Premio de la Crítica. En 1994 se fue a vivir a España, desde donde publicó poco. A su vuelta a Cuba, en el 2008, el panorama literario había cambiado y no muchos sabían cuánto significaba para las letras cubanas ese hombre que –me contaron– murió un poco solo y de demasiado alcohol.

También supe de su influjo que seguía, no solo en el vocablo impreso para siempre, sino además en la obra de un músico agradecido, del que fue profesor, al que ayudó a superar su timidez infantil mediante el teatro, y que ahora hace canciones sinceras que en Cuba se admiran.

De vuelta a La Habana fui directo a comprar El correo de la noche (Editorial Letras Cubanas, 2015), una reedición del poemario que había merecido el David. Y después de leerlo reafirmé la opinión de que la poesía sufre el prejuicio que signa lo desconocido. No vende, proclaman las grandes editoriales, y la gente acaba por creerse que es cosa de élites.

Parte de la culpa la tienen los malos poetas, los que hacen del sinsentido una forma de exhibir supuesta cultura; pero Dopico, porque era de veras poeta, no asumía poses, más bien asaeteaba con sus metáforas insólitas y su irrespeto por los lugares comunes.

«Y cuando en cada ombligo nace un duende, no se trata de una visión, sino de una visión a lo Frank Abel. Caramba, Frank, todo aquello devino contagioso ¡Cuántos quisimos dopiquear! Te convertiste en un estilo», afirma Yamil Díaz en su carta-prólogo.

La poesía, como todo lo sublime, no anda necesitada de explicaciones. Cada quien puede hacerla su ancla o su globo aerostático, según lo precise. Lo único imperdonable es aferrarse a la literalidad, temerle a buscar detrás de las palabras. No queda más que compartir un cóctel de versos desordenados, una herejía que creo me sería perdonada por la desprejuiciada alma que los atrapó en papel.

«Bienaventurada seas si esta noche vienes a partir / mi soledad en dos pedazos, / a darle a mi puerta su carruaje/… Donde crecen las alas antes hay precipicios… Se informa a los propietarios de maravillas/…que lo increíble existe a una gota de las cosas… ¿A quién de caminar no le ha brotado un ángel?

Fuente: verbiclara.wordpress.com - delupasycatalejos.wordpress.com - mardesnudo.atenas.cult.cu
Foto: otrolunes.com