Un hombre
Cuando ya no puede hablar,
Se marca.
BIOGRAFÍA
Alguna vez me detuve
Sobre el horror de cantarle a nadie
Para escuchar mis propios gritos,
La melodía del desierto
Que hacía llorar a la esfinge
Y nada era cierto.
Ninguna palabra me servía
Para interpretar mi ansiedad,
Su sombra de animales hambrientos:
Salía con dirección al mar
Y buscaba un poema entre la brisa,
Sobre la arena donde copiaba tu nombre,
Sobre los huesos de pelícanos
Que volaban más allá del precipicio,
Y nada era cierto.
Ninguna canción,
Ninguna palabra,
Ningún verso me servía
Para darle color al abismo;
Una biografía,
Una carta,
Algo,
Y yo tampoco era cierto.
ALUMBRAR LA CALLE
Él ruge de espaldas al mar
Para no darle importancia al horizonte,
A la sombra que se estremece con los pájaros,
A los ciudadanos que se desplazan
Sobre el pavimento,
Sobre el hedor de los discursos presidenciales,
De las noticias que excretan los televisores,
Las radios,
Los sitios de la Internet
Que se abren como vaginas,
O como brazos,
Al pálpito de tu respiración,
De la espuma de un dios que flota bocabajo.
Él corre de espaldas al crepúsculo,
En sus ojos
Cae toda el agua de su corazón.
Está solo:
Los nervios le han construido un puente
Que lo conecta a su locura
Con la facilidad de quien presiona el interruptor
Para alumbrar la calle,
Los disturbios,
Los crímenes que se suceden como puertas
En un laberinto donde pierde la cabeza,
Los escrúpulos,
La voluntad de aletargar el día
Para untarle su oscuridad,
La saliva de murciélagos
Que cruzan el malecón a la altura del abismo,
A la altura de su abismo.
Él quiere detenerse: no puede.
UN POEMA
Escribo un poema,
Lo pateo con el corazón,
Con la túnica que cubre la mañana,
Escribo un poema
Sobre la inseguridad de sus figuras,
De sus recursos idiomáticos
A los que acudo
Cuando los ojos se quedan mudos
Y la tristeza
Tiene el nombre de una calle.
Escribo un poema y lo grabo,
Lo publico en los árboles
Con la seguridad de un hacha
Que muerde los tallos para hablarle.
Escribo un poema y se sienta,
O se pone de pie frente a la soledad
O frente al agua;
Capturo la combinación
De sus metáforas,
La anáfora con la que solía repetir
La mancha de mi corazón:
Su bosque sembrado de nostalgia.
UNA MUJER DESNUDA
Una mujer cierra los ojos,
Toca sus hombros,
Lo mira desde adentro
Y reconoce que ella
Es ella
Cuando apaga el cielo para verlo.
Una mujer desnuda
Frente a un hombre,
Ya no se interroga
Si la noche
Es la tarde que cae
Sobre su miedo:
Lo toca con su boca
Y permanece inclinada
Como quien sostiene
La calle con su sombra.
POEMA PARA VENCER EL 14 DE FEBRERO
Este hombre que hoy duplica
Su sombra en el espejo,
Es tuyo: tú lo hiciste.
Este hombre de mirada triangular,
De voces múltiples,
se quiebra por ti,
Por tu corazón de cuerva.
Este hombre de sonrisa suspendida,
De piel de bestia y frases de otra época,
Te observa cuando duermes
Y le pregunta a tu silencio
Si acaso el mundo es esta fiesta
Sobre la que oscurecen las estrellas
O esta puerta que no se cansa
De permitirle a la locura
El corso impuntual de este poema.
Este hombre que ahora viste un pantalón
En vez de escamas
Y que se recupera como un paciente anormal
Que acaricia el sol desde su cama,
Escribe para ti,
Se recupera para ti,
Para tus huesos.
Este hombre de libros,
Este hombre fatal,
Es tuyo;
Aquí está su corazón,
Su tórax,
Su mueca singular al precipicio
Harold Alva
Harold Alva (Piura, Perú 1978). Ha publicado los libros de poesía: Firmamento (Trujillo, 1996), Morada y sombras(Camión Editores, Trujillo, 1998), Antes de abandonar la sombra (Lima, 1999), Cañaveral: libro de tierra (Lima, 2001), Sotto voce (Fondo Editorial de la U. Inca Garcilaso de la Vega, 2003), El sonido de la sangre (Altazor, 2006), Los extraños(Altazor, 2009), Lima, la épica del desastre (Altazor, 2012), Ciudad desierta: apuntes para convivir con el insomnio (Summa, 2012), Antología Personal (La manzana mordida, 2012), Ciudad desierta: apuntes de occidente (Summa, 2014). Fuente: circulodepoesia.com - Foto: generacion.com
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