una tarde de siesta
un calor conchudo
reventado contra el asfalto
un calor de puta madre
un ventilador
me persigue
lejos de las torres
de papeles quemados
de cerebros quemados
de máquinas
me persigue la música
la vida
esa cosa hecha de sacos
esa cosa llena de sangre
de leche
de palabras
vomitadas
ácidas por nicotinas
la comunión con los testículos
con las mesas los fiambres
la mía es
una psicosis de am
sonando en un patio
a las cuatro de la mañana
amanece
en lo viejo de la plaza
abrazo las ventanas
les doy de beber a los manteles
baño de luces los muebles
otra vez no tengo qué hacer ni qué decir
voy a comerme de un bostezo
la vía pública
querido Sísifo
con lloviznas querido
anduviste solo
comiendo galletas
a las cuatro de la mañana
sentado en el umbral
más pálido que aliento de enferma
revolviendo heladeras
veredas viejas libros con cáncer
no una cosa que pueda verse
tocarse sino
el ver y el tocar
lloro
como la tarde en que te encontré
mamando un cordón cuneta
corro descalzo
sin moverme de mi cuarto
a mi lado
el frío se come un perro
me mira de reojo
espera
relame los huesos
los estudia
les arranca lo que queda
(el problema es que siempre quise decir nada)
ni puertos ni muelles
ni sirenas
que en la noche reverberen
no hay dónde
sólo adentro
en
es ahora que palpito
inmerso en transistores
y la cama
enmudece como zanja
mi nombre está escrito en mi espalda
no vuelvas
yo velo por nosotros cuando niños
mantengo hamacas mudas
desde siempre
la noche es una señora con calmantes
deshace las camas y ensucia los vidrios
tira un colchón
y duerme con los perros
hay una organización de faroles
que ama literalmente a las nubes
de vez en cuando alguna casa
abre un ojo y lo cierra enceguecida
seres extraños
realizan partos a los mármoles
se oye cantar a un muerto
—una vez un niño se murió de alegría
sacándole jugo a unas piedras—
animales raros que quieren ser perseguidos
trepan árboles y ríen
deambula un temible señor viejo
que quiere enseñarnos
dulzuras espeluznantes
me detuve a ver los alumbramientos
el inconmensurable ejercicio de los climas
las luces tenues
parece el pueblo una cabeza que sueña
una almohada con perfume maduro
vida sabia lavándose las piernas
el silencio es
presencia deshidratada
el agua de la primera palabra y las que siguen
no justifica la vida
la mistifica
más allá
se despliega completa una llama
desde que nace
es un reino tranquilo
interpretar mil veces
la misma foto distinta
afuera
pastan los árboles la noche acuosa
el mudo aprende nuevas eremitas
insomnes y felices ante el viento
no diremos nada nunca y para siempre
Pablo Giordano
(Las Varillas - Argentina -1977) publicó en los suplementos culturales de los diarios El Especial de Nueva York-Nueva Jersey, La Voz del Interior de Córdoba y Perfil de Buenos Aires, entre otros. Ha publicado en revistas de Argentina, México, Cuba, Estados Unidos, Portugal, Brasil, Perú, Colombia, Venezuela y España; entre las que se destacan: Punto en línea (de la Universidad Nacional de México) yAlex Lootz de Madrid. Integró las antologías: 25 ciudades. Las mejores lecturas de verano de La Voz del Interior (Universidad Católica de Córdoba – 2007) y Es lo que Hay. Narrativa Jovén en Córdoba. (Babel Ediciones – Córdoba – 2009), entre otras. Publicó La Felicidad es un Gordini (Textos de Cartón - poesía - Córdoba 2009) y La Muerta (La Propia - cuentos - Montevideo 2009) Sus textos fueron traducidos al inglés, portugués y servio.
Fuente: poetasaltuntun.blogspot.com - falsaria.com
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