Así es la cosa
Qué ardua esta marcha,
este bufar de casquillos,
esta pálida estrella quebrada.
Cuánta nada en los brazos que,
sin despedirse, se van sangrando
ante la sombra de los hijos.
Habrá que ver cómo esos ojos
serán grávido vergel para el olvido,
para tirar de un puñetazo la mañana.
Qué arduo resulta, de pronto,
tragarse de pedrada el último trago,
esta lumbre de mota que ya escalda.
Cómo pasa, así, de una, este alud
de dineros que a mansalva rasura gargantas
y labra su tierra de rabia y amapolas.
Cómo no agachar de asco la sonrisa,
cómo no caer de hocico cuando
otro noticiero lanza su nota roja
como gargajo duro contra la ventana.
Qué pudiéramos darles para parar
la bronca, este festín voraz
de lobos contra lobos.
Quiero yo un paredón de plata
para acribillar tanta rapiña,
tanta manga pesada que toma y manda,
que saca, corre, coge y acordona.
Quisiéramos quemar en leña verde
al próximos vivillo, al próximo Salinas,
al siguiente Guzmán o al más cercano Pérez
que se pase de verga con su toque de Midas.
Pero es tierra de nadie; me corrijo,
aquí es tierra de todos, donde, parece,
crecer nos cuesta un huevo y la mitad de todos.
Qué ardua, que fina se respira la bruma,
cómo enchila el plato que se come helado
y que rico cala el sol que ni calienta.
¿Así es la cosa ahora?
¿Igual que en esos cuadros?
¿De a tortilla, nopal y sombrerazo?
¡Ah sí!, se me olvidaba…
es de a limón, petróleo y a mordidas.
Es de a buchón y a Slim,
de a víctima y limosnero,
de a yo te chingo, tú me chingas,
nosotros chingamos y de vayan todos
a chingar a su puta bomba madre.
¿Es así? ¿De a esto nos toca?
Porque a cada minuto es lo que escucho.
¿Es así? ¿Así es la cosa?
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Créanos ahora un pequeño astro
de inmensas praderas multicolor.
Que sea bueno alzar el rostro,
dejarlo andar con el aire.
Sea infinito no poder hablar
o decir que me conozco.
Penetra el humo
lengüeteando el aceite del alba.
—¡Lancen una brisa que agite las persianas!
Vamos juntos en aparente revoltura.
Éste es el mundo
su iris de llanto.
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Dar gracias.
Cada aliento
manantial de charlas.
Animales aparecen.
Se detienen
se escapan al fervor solar.
Somos, cada hombre,
un collar de asombro y brazas nimias
oraciones ligadas en la cuenta de los días.
Somos hechos de otros tiempos.
Rezo de otoño
aura que empapa las sombras y ruidos del cielo.
Abandono mis campos
me evaporo
lluevo.
Cada aliento está aquí
Ahora, baila una niña entre los pichones.
Ignora todo
excepto que comen
y pronto
habrán de volar.
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Crujido añil
golpe negro.
Nerviosa vida entre pelo y humo.
A tientas murmuro todo.
En quedas exhalaciones un pensamiento hiere el espacio.
Andanza de luna
quietud de liebre
latido sin freno.
Algo sopla
y vuelvo a callar.
Son los primeros granos que darán nombre a la tierra.
Fernando Alarriba
(Mazatlán, Sinaloa, 1983). Licenciado en Letras Hispánicas por la Universidad de Guadalajara. Publicó en la antología Moebius. Memoria del primer encuentro 2010, poetas nacidos en los 80 (Sikore Ediciones, 2011). Ha publicado ensayos en los libro Memoria de palabras de la generación 2005-2006 de la Universidad de Guadalajara (Prometeo Editores, 2007) y Los rostros literarios de la locura (Universidad de Guadalajara, 2008). Fundador y director de la revista virtual Mantarraya. Autor del libro de poesía Loto (Fondo Editorial Tierra Adentro, 2013), sus poemas fueron antologados en la Antología de poetas del sur de Sinaloa (Honorable Ayuntamiento de Culiacán, 2015).
Fuente: losconjeturales.wix.com - losconjeturales@gmail.com -
Foto: www.noroeste.com.mx
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