Puedes meterte bajo la cama
contar
todas las láminas del somier
olvidarte de tocar el violín
-nunca aprendiste-
a veces
escribimos para nadie,
el antónimo de alguien
como si nosotros mismos
no tuviéramos existencia
antónimo de ausencia
y de muerte
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no acabar
-empujar-
como la última palabra
del último verso al
punto final
.
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lee a la sombra
-en voz alta-
la rama
toma su cintura
la abraza girando
(ella escapa)
su ausencia deja un árbol
con un tirabuzón
**********************************la mención inventada
de la que siempre espera
un vagón sin nadie
-un porqué
inexplicable-
sudor azul espuma pasajera
vertido de asma
sobre la luz
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invisible la suerte
si te atropella el amor
y no te deja sangrando la vida
que
has querido compartir
y empieza
a coagularse
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pensar
dejar que el viento fuerte se lleve
o traiga
¿qué va a contener en sí el viento?
-dentro encima por detrás a la cola-
además
de la posibilidad del dolor de cabeza
ganas de resguardar abrazos
¡cerrad todas las ventanas!
-no-
para resguardar abrazos
¡abrid!
hay que abrir las ventanas
que se los lleve
y vuelvan
antes de anochecer
o
a la mañana siguiente
o
cuando quieran ¿acaso deseas
atar un abrazo a una cuerda?
-no-
si quieren volver
saben la orientación
expectante
de tu cuerpo
(y de la piel erizada)
-saben- siempre
antes de tiempo
tu predicción y pensar
-porque a veces pensar en el abrazo
arropa más que el propio-
ah ya sé
por eso dejaste
cerradas las ventanas y
ni hay ni vendrá
ninguno
sólo afuera
viento fuerte
y dolor de cabeza
tienes miedo
-o es cansancio-
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entran algunas personas
tú por dónde
te reconozco
estás
en cada movimiento ocular y
en las caricias
que a veces
dan las sábanas
sin querer
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A veces me siento sola de verdad
-pero no es así-
esta soledad es mentirosa
es sólo
la manía de mi cuerpo por la piel
por el abrazo
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esta tendencia a
explicar(me) el vacío
adónde irán las palabras
que no atrapan el pensar
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cincel tallando un árbol muerto
-parece oír una voz lejana-
y rasga
y rompe la costra
y queda la savia-
preguntándole el porqué
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pero no puedo alisar
la vida
a golpes de palabra
la vida es arrugada
abrigo roto
para el que quiere ser
y es otro
o es otro
y quiere ser
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para alguna parte de mí
existe el pájaro
pero
no el de la palabra
otro
acaso
indecible
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la cara oculta de mí misma
no debajo
ni detrás de la piel
-tampoco en la sombra-
que persigo o
me persigue
bien pudiera ser un cameo
de la verdad
una
propuesta insólita
de bailar un vals
-no lo sé-
ni sé
qué persecución puede durar bastante
como para pillar a un gato
(inesperadamente)
con la mirada
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en verdad lo que me falta
son unos labios
que me digan cada día
que merece la pena
-no-
la alegría
ser nacida una vez más
junto a otra piel
una
que dure caminar
todos los espacios en blanco
de una página infinita
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y no puedo saber más
no hay más de una caricia
que palpe mi escondrijo
ni vida que comience
podría
siempre la palabra podría
ahí está
aquí
una vez más
no se cansa de salir
posibilidad
-quizá- pero
puede que las ganas
no lo griten
demasiado alto
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en la conexión del respirar
(dentro-fuera)
agitación
aceleración del pensamiento al
conectar la existencia
con el aire de todos
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indeleble el sonido
de su voz
inextinguible
el impulso
de escucharla
pero
que salga
ya
de mí
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como querer asir
el sentido
con una mano de
pétalos por dedos
así
en el espejo
la que se queda inmóvil
se parece a mí
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encoger la armonía
meterla en
un pedazo de pan
-masticarte-
contar
todos los latidos
en un trozo/pizca pellizco
luz de ser
conformada contigo
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pensando
(o queriendo sentir el decir
en el que estás)
qué palabra tuya llevarme
a la cama
¿alguna
arropará tan lento? o
será mejor
abrazar al silencio pues
(aún en sombras y en espacios)
nos encontramos
sabiendo (de sabor)
a existencia
ajena -la tuya-
en mí y
(en tu boca cerrada
besar la noche)
es mejor
que escribir toda la luz
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como en un circo romano
pero no
-somos muertos no asesinos-
sobre el papel
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sin recursos
sin volver a ir a otro, a uno mismo
sin solucionar
recurrir pedir suplicar -no, a nadie-
soledad para la palabra inútil -llorándose-
a sí misma
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palpitar
luces
temblor de asma
manos de goma
masticar
con estómago primitivo
vacío sin cuencas
preciosidad
deformada a solas
en la oscuridad
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ver palabras por todos lados
no sólo las que salen por la boca
no las escritas
veo palabras en cualquier cosa
que me dice
que le preste la mirada
que
la huela
que
la palpe
que
la escuche
a veces
sólo quieren llamar la atención
otras
tienen mucho que decir
silencio contado a formas
de todo lo inerte
que habla
(que les hiere)
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poetas no escindidos
-diferentes-
poetas como células
del gran poema
que aún muertas
le son.
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puedo prestar una curva
de un decir claro a tu boca
-claro-
(a otra no)
uno claro -claro-
para que giremos
en uno a dos
conexiones propias
libres
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arrastrar; arena a_rras_tra_da
las manos sucias
embadurnan el silencio
las alas sacuden
el polvo restante
un polvo
ya inútil
Alicia Millán
Madrid, España. 1981
Fuente: aliciamillanpoemas.blogspot.com.ar
"la belleza de los puntos suspensivos"
Foto: elpoetaocasional.blogspot.com
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