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miércoles, 27 de junio de 2012

EL PARAISO NO SE VENDE


El paraíso no se vende

Para cerrar esta nota voy a poner una frase que me dijo el pibe.

Para empezar, voy a poner una frase del periodista Javier Mattio, que dijo que el barrio Güemes es un barrio multicultural. Gracias Javier.
Consta en actas. Sí, es un barrio multicultural, si tenemos en cuenta que aquel Pueblo Güemes es hoy un barrio donde conviven Europeos, Asiáticos, Centroamericanos, y mas espécificamente, Brasileros, Uruguayos, Peruanos, Bolivianos y Paraguayos, con los auténticos Cordobeses.

E teatro La Luna de Fructuoso Rivera y Pje Scuti, organizó la famosa fogata de San Juan, para acortar, se dice, la noche más larga del año.
Hubo danzas, bailes, artes visuales, artes escénicas, fuego y música.
Hubo un lema.
"El paraíso no se vende"
Hubo consignas en contra de los sojeros, en contra de aquellos que talaron bosques nativos y hoy, esas tierras  están cultivadas.
¡Rataplán plan plan! Sonaban los tamboriles.
Y que con esa plata están cambiando la fisonomía del barrio para hacer otro Nueva Córdoba!!!!
(abucheos)
Rataplan plan plan! Sonaban los tamboriles.
Hubo además, esculturas como la de Sara Galiasso, hechas especialmente para la ocasión, que fueron arrojadas a la gran fogata erigida sobre el puente de la calle Fructuoso Rivera.
Oh Dios! Gracias.

El teatro la luna tiene colgadas de las paredes tres bicicletas, cada bicicleta una leyenda que dice una bici mas, un auto menos.

Mientras algunos oradores gritaban ¡Basta!  al avance del demonio inmobiliario.
Los tambores seguían sonando así: ¡Rataplán plan plan!

Mientras el grupo Boliviano Raza de Bronce, bailaba.
Mientras se desarrollaban otros espectáculos.
Mientras nosotros, mirábamos apretujados y asombrados.
Horacio S. Estaba entre la gente, nos dimos la mano.
El es un referente del barrio. Hincha conmovedor del Club All Boys.
Yo, vi como sus dedos, de  aferrarse a los alambrados, quedaban enrojecidos.
Yo lo oí gritar como nadie:
"juegueallboys, juegueallbaoys, juegueallboys, juegueallboys, juegueallboys!" en dos segundos.
Pruébe de hacerlo usted mismo. Gracias Horacio.

Recorrimos las distintas puestas en escena y..
Oh Dios! Gracias.

Pero yo no quería escribir sobre esto.
Quería escribir sobre una frase que me dijo el pibe, y con la cual voy a cerrar esta nota.

Los negocios inmobiliarios, llevan a esto. Diversas consignas.
Se separan sociedades.
Se desarman familias-
Hay amigos que se desconocen.
Y juramentos de amor que se rompen.
Hasta la moral se pierde.

El Barrio de las Señoritas Torres, el barrio de la Pelada de la cañada, el barrio multicultural, el viejo abrojal, el barrio de los amores clandestinos,  se ve fuertemente atacado por el demonio inmobiliario.

Yo, toqué la parte de mi cuerpo donde se aloja mi corazón y me dije, "este paraíso no se vende."

Recordé a un señor Peruano, Laurencena Campos, que me invitó a Perú a un Seminario sobre el medio ambiente. Solo por haber escrito en este blog "Todo sobre mis arbolitos"
No fuí, por eso de que hasta la moral se pierde. Gracias Laurencena.

Los tambores seguían retumbando en mis oídos ¡Rataplán plan plan! cuando vi algunos ritos paganos, de la noche más larga.

Pero yo no quería escribir sobre esto.
Quería escribir sobre una frase que me dijo el pibe, y con la cual voy a cerrar esta nota.


Personas indignas de confianza

Sabido es que hay personas indigans de confianza, aquellas en las que no tienes ni un cachito así, de fe.
Por ejermplo, en los ritos paganos que vi, algunas personas arrojaban al fuego:
viejas cartas de amores
viejas fotos de amores
deudas impagas
ropa
recuerdos
odios
mentiras
mechones de cabello
falsas promesas
etcéteras.

Yo, busqué desesperado entre mi ropa, algo.
Yo, busqué desesperado entre los tickets de peaje de mi billetera, algo.
Yo, busqué.
No encontré nada que avive los fuegos de esa noche.
Hasta la moral se pierde.

Recordé a Arnaldo Perez Watt.
Conocí a Arnaldo cuando lo invité a disertar en la sala Cultural de la E.A.M. allá por el año 1991.
Recurrí a un artículo suyo "El argumento ad hominem dirigido contra el hombre; ejemplo: la filosofía de Francis Bacon es indigna de confianza porque fue desposeído de su cargo de Canciller por deshonestidad. Gracias Arnaldo.

Veamos, es indigno de mi confianza, el Gobierno, los gobernantes, los funcionarios de turno, el choro de la esquina, los negocios inmobiliarios, la justicia, la policía, las mentiras, las falsas promesas, el almacenero, el arquero, el nueve, el Juez de línea, la mina ligera, las chicas solidarias, la hinchada de bocayunior y la del manchesteriunai y etcéteras etcéteras que ustedes están invitados a arrojar, a esta fogata de San Juan.

Pero yo no quería escribir sobre esto.
Quería escribir sobre una frase que me dijo el pibe, y con la cual voy a cerrar esta nota.

El Pibe se asoma por la billetera.
Hola Pibe.

Conozco un bar donde si pedís whisky, te traen whisky, y no macanas, dice el pibe, vamos para allá que quiero decirte algo.
todo mientras se pone a hacer jueguito con una brasa de las fogatas con sus zapatitos de suela Febo.

En la calle Buenos Aires y la Avenida Estrada está KGB.
Allí te traen whisky y no macanas.
Como me dijo el pibe que agregó la frase con la que quiero cerrar esta nota:
"A los hombres se los mide por sus aspiraciones, a las mujeres por su pasado..."
Me dijo y se fué.
Qué lo parió.
Debo dos whisquies y un análisis de los lectores.
Antes de perder la moral.














Ibarrechea

Copyright 2012 derechos de autor
diceelwalter@gmail.com

domingo, 24 de junio de 2012

DICE MI PAPÁ

A veces mi papá me cuenta historias, como la del burro de Pedro.
Me dijo que cuando eran chicos, todos sus amigos y él, en Deán Funes, le hicieron una jodita a un negro mulato llamado Pedro.
Dice mi papá que no sabía bien si era Uruguayo o Brasilero.
Pero que a Pedro no se le entendía bien lo que hablaba.
Pedro tenía un burro, llamado Margarito, de esos color gris, viejo y cansado que llevaba al centro de la ciudad para que lo trajera de vuelta, tomado.
El burro conocía el camino y seguramente todos los bares.
Entonces, a aquellos niños se les ocurrió hacerle una broma a  Pedro.
Le robarían el burro.
Una noche, pasó Pedro con su burro rumbo al centro, cantando cosas raras.
LLevaba un saco viejo y descosido color marrón y en uno de los bolsillos una botella de vino.
El pantalón era atado a la cintura con una corbata mas vieja aún y que andaba descalzo.
Entonces empezó el plan.
El iría atrás de Pedro en bicicleta para saber en que bar se quedaba Pedro.
Sus primos y amigos con el dato certero harían el resto.
Cachilo hacía de campana.
Paulito le preguntaba a Pedro si quería lustre para el calzado y en el bar todos se reían.
José se llevaba el burro.
Después de casi dos horas Pedro volvía solo, de vereda en vereda, llorando y maldiciendo a los que dejaron que su burro se largara a volar sin él.
Entonces ellos se asustaron y se arrepintieron de haberle hecho una broma a un hombre mayor y enfermo.
Se subieron a un árbol de la casa de Cachilo para no ser descubiertos en la oscuridad de la noche.
El patio de la casa de Cachilo no tenía alambrado ni tapia.
Pedro llamaba al burro, en la esquina a los gritos, mirando hacia el cielo oscuro.
Algunas luces se encendían para hacer callar a Pedro.
Algunas personas lo acompañaron hasta su rancho, mientras ellos seguían trepados al árbol en silencio.
Todos entendieron que Pedro decía que su burro sabía volar.
José sabía que el burro estaba en el patio de la Escuela J.M.Paz. y decidío ir a buscarlo, fueron los cuatro juntos. El burro no estaba.
Esa noche no durmieron.
A la mañana siguiente de aquel enero, encontraron al burro de Pedro, en la puerta del bar.
Dicen algunas personas que Pedro fue a buscarlo y que retaba al burro, diciéndole que no vuele mas.
Una noche calurosa, estaban los cuatro jugando a las cabecitas con una pelota de goma marca Pulpo, cuando les aparecío Pedro con su burro.
Y en el silencio que se produjo.
Pedro les habló en perfecto Castellano, mirando al burro.
"Oye Margarito, no asustes más a estos guríes, con tus vuelos nocturnos.."
Y se fué en dirección a la esquina, bajo la lámpara de luz, Pedro montó en el burro y ambos se elevaron por encima de las casas.
Nunca más se supo de Pedro, ni del burro Margarito.
Dice mi papá.














Araceli Micaela

Hey Papi,
Viste que cumplí?
Papi, Hola hola
Papiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii!!!!!!!!
(está afuera, fumando de nuevo)





sábado, 23 de junio de 2012

TODOS LOS TRAPOS (I.A.C.C.)

Es muy sábado para llorar / pero se te escapa una lágrima, negro./
Sí negro amigo / a vos te digo / es muy sábado para llorar./
Vení abracémonos / bajemos los escalones /caminemos entre los demás / apretujados  / tristes y cansados./ Somos como todos los demás / estamos algo desilusionados / vamos negro / vamos guardando todos los trapos./
Nosotros los hinchas / mi negro / tendremos otra oportunidad./
La vida y el fútbol / siempre nos van a dar otra oportunidad./
Guardemos todos los trapos / no dejemos que se los lleve el viento / son nuestros / nos acompañaron cientos de veces / allí nos secamos nuestras lágrimas / las de risas nerviosas / las de alegría / las de tristezas./
Vamos negro,/ que todos nuestros trapos se hagan bandera./
Una enorme bandera /
Eso vamos a hacer con todos nuestros trapos./
Una enorme bandera /
Acordate que te los cosió tu vieja / y a aquel su novia / y a aquel otro seguramente / su esposa./
Tapamos a nuestros hijos con ellos / los dias de lluvia / nos cubrimos del sol, mi negro / con todos nuestros trapos /
Trapos gloriosos que fueron revoleados al viento / en los días de Gloria./
Que se defendieron a muerte en las trifulcas./
Pucha, mi negro mirá si tienen historias/ para contar/ todos nuestros trapos/
Si habrán besado la luna/
Si se habrán encajado en las espinas de los alambres de púas/
Y vos sabés mi negro / que recorrieron todas las putas rutas./
Sentí el olor a choripán  / comamos uno para disimular las lágrimas en el humo,mi negro/
Envueltos en nuestros queridos trapos rojiblancos./


Rojos y blancos del Instituto Atlético Central Córdoba.
Gracias, vieja y querida Gloria!













Ibarrechea
diceelwalter@gmail.com

LA MUJER QUE YO QUIERO

Quisiera encontrar en algún lugar dentro del baúl de los recuerdos insobornables de mi almita, una foto en la que yo salga sonriendo así, con carita feliz.

La carita feliz es una cosa redondita, con dos ojitos y una sonrisa enorme.

No la encuentro.

Entonces vamos a las últimas.
Oh! aquí estoy sonriendo al lado de la mujer que yo quiero. Con carita feliz.
Ella luce esplendorosa.

Entonces busco hablar con mis dedos que están apoyados en el teclado.
Los dedos se apoyan en distintas letras.

La mujer que yo quiero tiene en su nombre letras que están en este teclado, o sea en el abecedario.

Para ser sinceros no se puede escribir sobre la mujer que uno quiere sin cometer injusticias.
Pero si ustedes la conocieran se darían cuenta inmediatamente porque la quiero.

Cuando otra vez, me vean caminar por Córdoba, o por este planeta sonriendo feliz, fíjense señores y señoras mirones, quién va a mi lado.

Indudablemente llegarán a la conclusión de porqué no he podido hacer este relato.

Eso si, saluden como siempre...
A mi y... 
A la mujer que yo quiero.

A ver señoras, amigas y lectoras, no se enojen, ella es como ustedes, excelente madre, maravillosa abuela, buena compañera, bonita, sincera y como dije por ahí, la lista sigue y sigue.

Pero como es sabido por todos ustedes, soy un estúpido incorregible.
Hoy olvidé decirle, por ejemplo,
a la mujer que yo quiero, eso.

Y que es bonita.
Y que se, que es sincera.

La primera vez que la vi, yo estaba escuchando esta canción.



diceelwalter@gmail.com

miércoles, 20 de junio de 2012

LA LISTA SIGUE Y SIGUE

No me jodan, ché.

El día del padre es para que los hijos metan las manos en los bolsillos y salgan a comprar, a saber:
a) un par de medias
b) una bufanda
c) un licor
d) un disco de boleros y/o tangos
e) un libro
f) la lista sigue y sigue


En realidad, lo que los padres queremos, no son regalos ése día. Lo que queremos es:
a) un fuerte abrazo
b) un grato apretón de manos
c) un cariñoso y sentido beso
d) la lista sigue y sigue


Estos son algunos requisitos para ser un buen padre:
a) haber sido un buen hijo
b) la lista sigue y sigue

Yo recordé a mi padre:
A mi padre, por ejemplo, por expreso pedido de mi madre, debíamos saludarlo de mañana temprano.
Al viejo le debíamos llevar el regalo cuando él, todavía estaba acostado la mañana del tercer domingo de Junio de todos los años.
Feliz día Papi.

El viejo, que se hacía el dormido, habría los ojos y ponía cara de sorpresa.
Gracias hijos! Qué lindo! Justo lo que me hacía falta!
Abajo del papel de envoltorio para regalos, aparecían, a saber:
a) pares de medias
b) bufanda
c) un par de guantes
d) una gorra
e) pañuelos
f) perfumes

Yo recuerdo que me quedaba con mi viejo un rato más, en su cama, para tomar mates con él.
Ninguno de nosotros, sus hijos, sabía entonces prepararle el asado.

El viejo, recuerdo que en silencio, justo ése día, su día, se acordaba de sus padres y nos llevaba a la casa del abuelo. Requisito a) cumplido.
Como la lista sigue y sigue, él hacía el asado para todos.

Yo ayudaba haciendo las compras.
Ése domingo no había fútbol para "cebollitas"
No me peleaba con nadie.
No me escapaba al cine.
Me sentaba a su lado a escuchar la Cabalgata deportiva "yilé" y el "Glostora" tango club.

No me jodan ché.
No quiero escribir notas hoy, se me va a caer un lagrimón de aquellos.




















Ibarrechea

lunes, 18 de junio de 2012

jueves, 14 de junio de 2012

MI PAPÁ, EL ESCRITOR

La primera vez que mi papá, el escritor, me llevó a Brasil, yo era chiquitita, usaba pañales y apenas podía caminar.
Pero antes de escribir sobre mi papá y yo, me voy a presentar, como dice la escritora Al Ibarguren. "Nací en un hospital Militar de Córdoba, pero a los seis meses ya vivía en Buenos Aires, en el noveno piso A de la calle Andonaegui."
Mi papá, el escritor, se fue de casa cuando yo tenía siete años. Viajaba para visitarme, me llevaba al colegio y hacíamos la tarea de la escuela en un bar, me llevaba a pasear por El Tigre, por La Boca, a los Shopping, en tren, en colectivo, en auto. Allí estaba mi papá, el escritor.
Después, cuando me compró mi primer corpiño... (Sí, fue él.) Se fue alejando, quizás me veía como una chica grandecita.
Un día papá nos entregó nuestra casa de Córdoba, pintada linda, con guardas de papel, con un jardín hermoso y se volvió a ir a.... Brasil.
Papá, el escritor, de nuevo me llevó de paseo al Brasil. Fue muy lindo, conocí nuevos lugares, hablamos mucho estaba gordito y barbudo, usaba remeras, bermudas, hawaianas y sombrero todo el día.
Empecé a conocerlo cada vez más. A través del humo de su pipa estaba mi viejo, caminando por las arenas blancas, metiéndose bajo las olas, jugando como un niño, bailando y falando portugués.
Antes que mi viejo me mate por contarles algo de él, me dijo que yo seré la heredera del blog,.
Así, es que tengo que aprender a escribir, con estilo propio, las historias que pueda contar.
¿Me desean suerte?
Hoy papá anda por Córdoba, como siempre, hecho pelota pero caminando erguido, con la frente alta y saludando a todo el mundo. Con cara de cansado, con sonrisas gastadas y escribiendo historias. Papá el escritor, me deja sola y sale a fumar un cigarrillo.
De tanto hablar con él, aprendí que cuando era chico, él era el mimado de sus abuelos, amado por sus padres, estimado por las señoritas de las escuelas, jefe de la barrita del barrio, dueño de la pelota, que jugaba a la payana, se trepaba a los árboles, ondeaba pajaritos, le mentía al cura, abrazaba  a su madre, estudiaba, se enamoraba de sus maestras, hacía el ring raje, andaba en bicicleta, peleaba en las esquinas, se enamoraba de nuevo, una y mil veces de sus compañeritas.
Mi papá, el escritor, estudió, ponía música, bailó, conoció a mi mami, trabajó. Trabajó de explosivista, de mecánico de armas, de taxista, de jefe de Relaciones Públicas, de colectivero, de inspector, de Jefe de Tráfico, de gerente, de Subdirector, de vendedor de casas, de presentador en radio de muchas cosas más y de escritor, desde siempre de escritor.
Me contaba que a su mamá le gustaba escucharlo.
"Mami necesito que me compren un saquito de corderoy.
Para más adelante, hijo.
Toc toc.
Quién es?
Soy más adelante y vengo a buscar mi saquito de corderoy"
Cuando mi abuela murió, papá había estado a su lado, me contó que la abrazó y le dijo que lo esperara en el cielo, que su madre abrió los ojos y le pidió que no se enamorara más.
Nunca hizo caso. Ni siquiera al médico que le dijo que no fumara más. Dejó la pipa y agarró el Marlboro.
Me llamó y me dijo "Disfrútame ahora, nena, Dios no es tan misericordioso como ya sabemos."
Estoy a su lado y me gusta caminar con él, me gusta escucharlo, me gusta sentarme a tomar algo y oir sus conversaciones, la gente pasa y algunos lo conocen y lo saludan.
Una señora dice que nosotros somos parecidos. Mi papá le dice que a veces Dios obra Milagros...
Así es mi papá, el escritor.
Entonces entra y me dice si me contó la historia de cuando tenía bicicleta. Dice mi papá que cuando era chico tenía una bicicleta de color morado (Que ahora se llama uva) y era del rodado 28.
Que vivía en Cruz del Eje, y que agarraba el envión de la bajadita que viene desde Huascha y desemboca en la Calle Alvear de allá. Que era tal la velocidad, que el viento le arrancaba los botones de la camisa, le hacía flamear el pantalón, que se le llenaba el pecho de mariposas y langostas suicidas, que las ruedas se levantaban y salía pedaleando hacia el centro del universo, para terminar rodeado de constelaciones y estrellitas multicolores girando sobre su cabeza maltrecha...
Vuelve a salir, a fumar otro cigarrillo más. Todos nos reímos, aquí.
Mi papá, el escritor, se sienta y pide un café, lo veo flaco, sin bigotes ni barba, apoya su cabeza entre sus manos y me parece que extraña a alguien. Lo llaman por teléfono y yo aprovecho para terminar esta pequeña historia de mi papá.
En Noviembre cumple años, es escorpiano y dueño del día de Las Cartas de Amor, o sea, el 19.
Para que se sienta bien le prometí dos regalos a mi viejo.
El primero escribir en su blog, junto a la señora Alicia.
El segundo, hacerle de comer el día del padre.
Por las dudas...
¿Me desean suerte?













Araceli Micaela


Eh, papi, salió bien?
Papi dame bola, salió bien?
¡¡¡¡ paaaapiiiiiiiiiiiii !!!!!!!!!!
¿Dónde se metió?
¡Qué lo parió!

domingo, 10 de junio de 2012

MENSAJES DEL DIA

"A veces pienso, amigo Ibarrechea, que jamás debió abandonar la presidencia del Club Social Nosotros Los Muchachos.
Era lindo tenerlo todos los días, escribiendo sobre lo que nos pasaba, sobre estas cosas de vivir solo.
Después que se fue, escribía sobre algunas dudas y algunas certezas.
Tengo aquí, un escrito para uste,. que ahora se lo leo.
Ibarrechea: Yo también me enamoré, me pasó que creí que esta vez era la definitiva, pero como siempre, vió? La mina al comienzo era todo amor. Le compré algunas cosas, en fin estaba pendiente de ella, después, prefirió su vida de siempre... Sabe una cosa? ese tango de Expósito, Afiche, que usted publicó, es el fiel reflejo de ella.
Bueno ya pasó, como usted a veces merodeo los bares para tomar un café y reencontrarme conmigo. le mando un abrazo"


"Amigo Ibarrechea!!!! Tanto tiempo!!!!! Se acuerda cuándo éramos Funcionarios Municipales???? Qué época, a usted le daban para que tenga. Eso de salir a cada rato en la tele, en las radios, y al otro día en los periódicos, la pucha era desgastante, no? Y bueno mire, yo desde que dejé la Secretaría de Salud sigo en mi consultorio, pero usted cometió un error, se fue de la política.. Hubiese llegado lejos. Bueno chau un abrazo, ché.. Muy bueno lo suyo eh?"


"Tengo un plan maestro, Ibarrechea, nosotros ponemos la guita, y el compact disc de los musiqueros de la peatonal lo producimos al toque. Qué gobierno ni gobierno, ya tengo todo y hasta te sacamos un poema tuyo mi negro y le ponemos música para que ellos lo interpreten, pensalo, te mando un abrazo."


"No se qué es lo que hice mal, no se que pasó, pero desapareciste de nuevo, me basta con saber que sigues en lo tuyo, la pregunta es, ¿Tengo esperanzas?"


"Te estuvimos buscando, sabíamos que habías regresado de Brasil pero no teníamos idea de dónde encontrarte. Bueno te cuento, en los festejos del Club All Boys hicimos una mención tuya... te recordamos con cariño, cómo carajo no hacerlo después de aquella campaña brillante que en diez partidos nos sacaste de entre los últimos y nos llevaste al sub campeonato. Gracias a Horacio tenemos tu número, te estaremos llamando."


"Hola pá."


"Para mañana, amigo Ibarrechea, quiero que venga a ver las estadísticas de sus escritos, sería bueno que le diésemos un perfil definitivo."


"Cómo estás?"


"Mire le paso un dato, ya que usted es más ingenioso que yo, lo puede enunciar al mundo. Resulta ser que entre la calle Arturo M. Bas y Fructuoso Rivera, hay un fantasma, en realidad, se trata de una mina que, a los pocos días de casada, allá por los años treinta, más o menos, perdió el marido, parece que al fulano lo mataron en una riña, por eso aparece vestida de negro, siempre usó vestido negro y nunca mas se casó con nadie, pero sale a caminar a altas horas de la noche, en busca de hombres, se les aparece de repente, el miedo nos paraliza, como verá a mi me pasó. Se acerca y nos acaricia la cara como tratando de reconocernos o hallarnos parecido a el y se va, si así de simple, desaparece como si nada vio? Venga solo de noche, total usted vive a pocas cuadras, pero no le hable ni intente nada, le puede ir mal, muy mal. O en una de ésas usted se parece al fulano."


"Hice las averiguaciones, Angela L. existió, vivía en la calle Agustín Garzón al 2800. Tengo mayores datos sobre ella, si le interesa, llámeme."


"Qué edad tiene usted en la foto del Pibe?"

sábado, 9 de junio de 2012

CÓRDOBA CIUDAD

Para caminar por las calles de Córdoba, ciudad, se necesita que ustedes señoras, o ustedes señores, hagan como yo.
Empiecen así:

Hola Córdoba, digan.
Y un eco de ruidos y voces les responderán, mientras abren las ventanas.
Entrarán tantos sonidos, que llegarán a alborotarlos y que les dibujarán una sonrisa en sus caritas frescas.

Vivan en el barrio que vivan.
Y si se les da en ganas ser turistas, estén en el hotel que estén alojados, también.

Vayan al centro de Córdoba.
¡Oh, Dios!
En el centro de Córdoba se respira cultura.

Pero hoy le voy a hablar de algunas cosas algunas cosas que vi.
Yo entré caminando.
Desde donde entran todos los tipos que vamos a tomar café.
Yo desayuno en el Sorocabana.

Hola caballero, me dice el mozo.
Hola señor, le contesto.
¿Lo de siempre?
Si, por favor.

La memoria de los mozos de bar es irrefutable.
Los tipos saben que vos sos el del Pasen y Vean, el señor de al lado es del Teatro Real, el otro de mas allá escribe en La Voz.

Hoy se lo ve feliz, agrega el mozo.
Si señor, una dama me dijo que sea feliz.

Les cuento que vi la feria del Paseo de Las Artes, había largas filas de gente con bolsas para hacer las compras y era mas larga aún la fila de los que venden.

A un niño, se le escapa de sus manitos un globo azul.
El globo hace piruetas por el aire besa las hojas verdes de las tipas, que lo acarician y cae lentamente, totalmente enamorado, a las aguas de La Cañada, que lo arrastran en un largo adiós.

Adivinen donde fui.
A Buscar a los pintores de la peatonal.
Les dije que por La Cañada iba navegando un globo azul, entonces los tipos, sensibles, dejaron caer una gota azul en sus cuadros ya pintados, sobre el fondo verde, gris y marrón.
Hasta luego y gracias.
De nada.

En las peatonales de Córdoba, los recibirán cientos y cientos de palomas buchonas y palomos serenateros que se apropiaron de las pérgolas.
Una gitana me toca el pecho y me dice que mis dolores ahí, no son por los Marlboros.
Una dama me dijo que sea feliz, y me entregó un beso, le dije.

Alguna vez.
¿Se pararon a escuchar a los cieguitos cantores?
¿Porqué hay tantos cieguitos cantores y guitarreros?

Frente a la Legislatura, frente a las librerías, frente a las Iglesias, en el Paseo de Las Flores y en la Alameda.

Y los otros.
Los que no son cieguitos y descolgaron de arriba del ropero un viejo bandoneón.
Los que clavan sus dedos en un arpa Paraguaya.
El tipo del Saxo.
Los pibes violinistas.

Tengo un plan.
Mandar a decirles a los gobernantes de turno y funcionarios de Cultura que patrocinen un disco con toda esa gente. Éxito en ventas, seguro.

¿Cómo qué falta un cantor?
El que canta los números de la Quiniela, vea.

Estas ideas se me ocurren porque una dama me dijo que sea feliz, me entregó un beso y me espera.

No dejen de mirar a los niños que duermen sobre un cartón.
Tampoco a las madres con los niños dormidos en brazos pidiendo para comer.
Lean el acta fundacional de Córdoba al lado de la estatua del Capitán General Jerónimo Luis de Cabrera.
Lean la cartelera de los teatros y de los cines.
Entren a las Iglesias.

Hay una Virgencita que no te saca los ojos de encima en la Catedral.
Yo, por ejemplo, me arrodillé ante ella y le agradecí que una dama me dijo que sea feliz, que ella me entregó un beso, que me está esperando y que bailaremos juntos.

Hay de todo para comprar en el centro de Córdoba, ciudad, señoras y señores.
En los negocios y en las veredas y en las calles sobre unas mantas.
En carritos y en bicicletas.
A pié y a los gritos las ofertas.

Hay titiriteros y saltimbanquis, adivinadores del futuro y desamorados escribiendo letras de tango.

Es de mala educación volver del centro de Córdoba sin haber comprado nada.
Yo, por ejemplo, me vuelvo por la calle Obispo Trejo.
LLevo bajo el brazo, el regalo de cumpleaños de la dama que me dijo que sea feliz, que me entregó un beso, que me está esperando para que bailemos juntos y me dijo que de todos...
Yo era el mejor.


Ibarrechea

domingo, 3 de junio de 2012

VACACIONES

Hubo momentos en que me desesperaba.
Me daban ganas de ir hasta la máquina del tren y pegarle una patada en el trasero al maquinista para que apure la marcha.

Papá me contenía, me decía que esa era la velocidad correcta y que, de acuerdo a los diagramas establecidos, el tren se desplazaba a horario.

- ¡Pamplinas!

Mientras tanto mamá, en su regazo, desenvolvía un sandwich de milanesa y me lo alcanzaba.
Con eso, pensaba en calmar mi ansiedad.
Mientras tanto, de un termo, servía un rico café con leche caliente que yo tomaba mientras miraba a las vacas tristes apretujadas contra los alambrados, para ver de cerca nuestro ruidosos andar.

En algunos pueblos el maquinista hacía sonar el silbato y a grandes bocinazos pasaba de largo por la estación.
La gente en los andenes, la gente parada en los cruces a niveles y otros vecinos, saludaban nuestro paso.

En otros pueblos más importantes, el tipo paraba.
Algunos pasajeros se demoraban en bajar, aumentando mis ganas de empujarlos hacia afuera.
Otros estiraban sus saludos de despedida y remoloneaban a la hora de subir.

Hasta he visto, recuerdo, algunos imbéciles llegar tarde y hacer señas para que los esperen, mientras el guarda, con paciencia infinita, hacía señas al maquinista desde la puerta de algún vagón.

- ¡Canallas!

Yo consideraba que si avanzábamos hacia el primer vagón, llegaríamos antes.
Mis padres acordaron en decirme que me quede quieto.

Les cuento que las manzanas saben deliciosas mientras uno mira por las ventanillas.
De acá para allá se veían los campos sembrados.
Algunas arboledas.
Más campos sembrados.
Varias casas que parecían pequeñas por la distancia.
Otras arboledas más.

Me dormité un poco gracias al ruidito monótono de de los boogies del tren sobre las vías y me desperté.
Completamente feliz, al ver las primeras casas de Santa Fe.

Repasé el lustre de mis zapatos en el pantalón.
Controlé que cada botón de la camisa estuviese ocupando su ojal.
Que mi peinado luciese para la ocasión.

En aquel entonces, mis primas me quitaban el sueño.
Yo no veía las horas de correr hacia ellas y estrecharlas en un gran abrazo.












Ibarrechea

ALIENÍGENAS INVISIBLES DE CÓRDOBA

Consta en las actas.
Que los hay, los hay.
Son autores por derecho propio de algunas fatalidades, accidentes y otras desgracias urbanas.

Los tipos se divierten de lo lindo.

Estos son algunos datos de su existencia en esta Ciudad.

Aprovechando que nadie los ve, apagan algunos semáforos.
Las consecuencias que esto trae, son por todos sabidas.

Algunos entorpecen el tránsito, fabricando enormes baches desde donde se puede apreciar en todo su esplendor y dinamismo, la famosa puerta del infierno tan temido.

Otros mueven deliberadamente el volante de los automóviles, o aprietan los aceleradores en las esquinas.
Es probable, que los señores conductores totalmente enardecidos, se agarren a las piñas, para su mayor divertimento. 

He notado, que hasta le cambian el sentido de circulación a algunas arterias y porqué no, ya que están, también el nombre.

Según un estudio, es probable que estos alienígenas invisibles, se den el lujo de dormir en los túneles de la ciudad, ya que no se los encuentra de ninguna manera.
Lo que significa que ni siquiera tienen un domicilio fijo.
También se cree firmemente que fueron ellos quienes cambiaron la leche de los comedores escolares, por mate cocido.

Así es que de repente nos encontramos conque en esta ciudad hubo una enorme cantidad de divorcios inexplicables. 
Siendo la causa principal, el Yonofuí - Notecreo.

Pero también hubo acontecimientos fortuitos.

Hay niños que los adoptaron como sus amigos invisibles.
Los tienen en sus dormitorios.
Lejos de la mirada de sus padres.
Son tantas y tan variadas sus travesuras, que cuando algo se rompe, todos miramos a los niños.
Ellos dicen que no fueron.
Ciertamente, nadie les cree y terminamos retándolos y poniéndolos en penitencia.

Y hasta hacemos callar a los perros que ladran los techos y las paredes, las puertas y las ventanas.

En cambio, claro está, los niños temerosos y desconfiados, piden dormir con sus padres.
O con la puerta abierta y la luz prendida.
Ellos saben... Que hay alguien allí.

El asunto es cómo, cuñando y dónde los descubriremos, los detendremos y les daremos su merecido a estos desconsiderados energúmenos.

Por las dudas, cariño.
Usted no pronuncie mi nombre a otro hombre.
Seguramente algo tendrá que aclarar.
Y no se ciertamente.
Si le creerán.









Ibarrechea